Extrait 1 : Vers Aurillac.
« J’observai Séverine avec tendresse, à mesure qu’elle s’empiffrait, créant l’exploit, en même temps, de parler sans discontinuer. Un instant, j’ai cru pouvoir placer le récit de mes embrouilles, sauf qu’une fine observation de la demoiselle et de son insouciance, probablement liée au fait qu’elle était en vacances, me firent comprendre que ça ne serait ni opportun et encore moins le bienvenu. Alors je laissai pisser, continuant à ronger mon os. Rassasiée, elle a fini par s’affaisser, un air béat sur le visage, avant de s’allumer une cigarette sifflant les ¾ du Bourgogne tandis que je peinais sur trois boulettes de viande noyées dans une sauce-flotte rehaussée de grains de poivre.
En vérité, j’adorais son nez mutin et son appétit forcené. Les deux mélangés ensemble et mis bout à bout. Puis son souffle, ses mastications et le fait qu’elle semblait se foutre de tout. J’étais entrain de tomber amoureux d’elle, de cette petite fossette au coin des lèvres où se nichait sa curieuse ironie, son amusement particulier, cette drôle de torsion de l’âme qui, par moment, semblait vouloir s’accorder à la mienne avec une très belle délicatesse. En sortant du restaurant, j’étais tourneboulé et défait. Mais quelque chose en elle ne souhaitait voir que les beaux jours sans nuages, sans la moindre complication, quitte à regarder ailleurs. Alors je me suis tu et le malaise s’est amplifié.
Pénétrant dans la voiture, elle m’a demandé :
– Ca va pas ?
– Si si, j’avais répondu.
– T’as pas dit un mot, t’as rien bouffé, t’es tout pâle, t’as passé ton temps à faire la gueule.
- Et ?
– Ben je sais pas moi, ça pourrait être vexant, à force.
– C’est pas contre toi.
– Ah oui ? C’est contre qui alors ?
– Contre personne. Où plutôt contre moi.
Dans la voiture, elle n’a rien dit, mais mes dernières paroles s’infusèrent tellement en elle, qu’on aurait dit qu’elle fomentait une cautérisation de ma pomme par un projet d’apposition des mains éventuellement doublé d’un travail psychologique. Avec ma saillie curieuse, j’avais réveillé son intérêt jusqu’à déclencher une certaine fascination. Pour une bonne expertise, fallait toujours privilégier le contexte, avait-on dû lui seriner à la Fac. En gros, ça voulait dire que je n’échapperais pas longtemps au sabre tranchant de son analyse dès lors qu’elle cumulerait trois paramètres sur moi. Et donc, qu’à moins de lui raconter un bobard gros comme le cul de sa mère, j’allais subir la route comme jamais. En fait, ce fut le contraire. Toute en retenue et se limitant à deux petites phrases :
– Toujours ces trucs lourds à porter ? Tu peux m’en parler, tu sais….
Ses cheveux se mélangeaient, ce petit air doux, simple, sain et à l’écoute me touchait, me grisait, m’emportait, me réchauffait l’âme toute entière, avec son parfum discret qui me donnait envie de me réfugier contre elle, de me fondre en elle. Et puis ses petites joues, et ses yeux noirs profonds et brillants. J’ai répondu ce que j’ai imaginé qu’elle préfèrerait entendre, évitant l’abracadabrantesque apothéose de ma vie de merde sur un tarmac d’aéroport :
- Je suis crevé, ces derniers jours j’ai pas mal donné et faudrait que je calme la picole.
Petit sourire narquois, mais amusé.
– Tu sais, les free-party, c’est pas non plus un truc à boire de l’eau, hein.
– J’imagine… possible que j’y aille pas, de toute façon.
Elle a paru déçue, puis sembla accuser le coup, mais elle ne dit rien d’autre et continua à regarder droit devant elle, alors je n’ai rien dit non plus, jusqu’à ce qu’elle semble retrouver le fil de ses pensées.
– Ecoute…j’ai l’impression qu’il y a quelque chose que tu ne me dis pas, ou que tu ne voudrais pas me dire. Je ressens comme…un verrou, en toi. Evidemment on se connait pas super bien, et chuis pas du genre à vouloir tout savoir sur les gens non plus, mais si quelque chose te pèse, ca te soulagerait p’têt d’en parler, non ? Je suis sans doute une gamine mais je suis pas idiote non plus, hein…
– T’es ni idiote ni une gamine. Mais franchement, j’ai rien de particulier à dire tu sais, à part ce que tu peux très bien imaginer de ces bouts d’existence de merde que j’ai pas envie de te faire subir.
– Justement, ça serait peut-être le moment d’en parler.
– Laisse tomber.
– OK. Dans ce cas-là, t’arrête de faire la gueule, alors.
Elle avait raison, alors j’ai fait tout mon possible pour me rendre agréable voire amusant sur ces deux heures de route qui nous menèrent jusqu’à Aurillac, là où tout s’effilocha petit à petit. Aurillac. Ton entrée de ville à l’esthétique mortifère, ton désastre commercial salopant la doucereuse harmonie. Aurillac, berceau cradingue au cœur d’un magnifique écosystème fait de vallons, montagnes, forêts, rivières, ruisseaux. Là où je m’étais imaginé un cadre champêtre créatif et revigorant, je me bouffais de la zone commerciale défigurée à perte de vue. De plus, résultat de la fatigue, du fait que me méfiant de moi-même je me refermais, rajouté au bitume déroulant son gras suintant sous une chaleur lourde au milieu d’une grisaille entrecoupée d’averses, l’ambiance, entre nous, s’était tellement dégradée qu’elle aurait pu s’apparenter, chimiquement parlant, à du plomb fondu. Séverine fumait deux clopes à la minute, nous n’avions plus échangé un mot depuis des lustres, la R5 faisait un bruit d’avion et madame avait voulu me donner des leçons de mécanique, moment à partir duquel je l’avais envoyée chier. De plus, nous n’avions plus de bières, puisque j’avais décidé de ne pas en reprendre, l’addition route qui serpente/fatigue/picole risquant de m’être, donc de nous être, préjudiciable.
Mais on y était. Et la dépression passagère partagée suite à la vision d’Hiroshima, paradoxalement, nous avait requinqués. On s’en sortait finalement pas si mal, tous les deux. J’ai alors essayé de voir les choses du bon côté, déjà pour ne plus lui gâcher la fête, à elle.
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Extrait 2 : Morgue
L’inspecteur Rouvière pénétra d’un pas martial dans l’institut médico-légal, écartant les ombres, les silences et les retenues, en particulier parce que s’y trouvait la morgue, que cette dernière résonnait comme le bloc B à Auschwitz, et qu’une crainte instinctive de la mort poussait généralement à y faire profil bas. Si sa précédente visite n’avait donné que les banalités usuelles confirmant un état d’accoutumance et le fait que la demoiselle s’était mangée une balle, Orlowsky avait laissé entendre que son cas, désormais, délivrait un diagnostique plus élaboré.
Le tour des boutiques n’avait rien donné.
«L’analyse des données et le pourquoi de vos interrogations au sujet du dysfonctionnement sont en cours de traitement » avait laconiquement répondu la poule de l’aéroport à Rouvière, qui s’était avancé pour lui en coller une, qu’intercepta in extrémis le stagiaire. Réfugiés au restaurant où l’inspecteur se mit alors à picoler, faisant son Maigret à deux balles auprès de serveuses aussi accueillantes que le deuxième sous-sol d’une cave de tortionnaire bulgare, il zyeuta caméras, pistes, mobilier, avant de finir sa bière, embarquant soudainement Chambon d’un énigmatique : « Viens gazier, on va prendre notre envol ». Le stagiaire ne s’interrogea pas longtemps. Pas de réponse par l’administratif, Rouvière irait au terrain.
Ils franchirent l’embarquement, sortirent sur le tarmac, refirent le circuit. Piste, fin de piste, zone herbeuse, chemin de maintenance, barbelés contigus, hautes herbes et enfin cette barrière rouillée tout au bout. Et puis la route, ensuite, qui rejoignait l’axe. Les voisins ne savaient rien, ils ne se rappelaient pas, ça avait duré quelques secondes, ils avaient vu ces types courir après un autre et puis c’était tout. La surveillance-vidéo routière n’avait rien donné non plus. Des R5, mais pas celle recherchée, malgré l’immatriculation transmise aux services. La disparition de ce type et de son véhicule formaient une énigme totale. Rouvière se voyait mal établir des barrages sur tout le territoire européen. Sur le type maghrébin, rien non plus. L’identification souffrait d’une pénurie d’embauches, et l’été propice aux vacances n’arrangeait rien. Rouvière tambourina à la préfecture qui répondit qu’elle était surchargée de boulot mais qu’elle donnerait une réponse au plus vite. Elle donna une réponse négative. Rouvière songea « sans-papiers », et se dit que ça n’arrangeait rien, et pour personne. Avant de tintinnabuler au portail d’ambassades qui firent la sourde oreille. Rouvière se conforta à l’idée qu’il avait tout de même avancé et que le type et la fille, en attendant, avaient au moins délivré quelques secrets : Identités, dernière adresse, fonctions, véhicule, came, types grimés au cul. Cependant, depuis quelques jours, ça coinçait.
- GASTON, T’ES OU BORDEL ? Vagit-il, au milieu du couloir.
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Extrait 3 : Polignac
Karl de Polignac, malgré cette vie en platine que bien des êtres auraient pu lui envier, faisait grise mine. Et si de la baie vitrée de son bureau, il voyait des myriades d’oiseaux tournoyer autour des arbres du parc, signe du printemps qui venait, lui, ne ressentait qu’une profonde tristesse. Plus qu’un état saisonnier, de transition, où d’humeur, c’était sur le sens de sa vie-même que sa pensée s’était fixée. Ce vide générant du vide, qui paradoxalement fabriquait un paquet de pognon. La route pour mener à un objectif était aussi importante que l’objectif lui-même, disaient certains. Dans les deux cas de figure, il ne s’y retrouvait pas car la route empruntée pour ne mener à rien du tout, c’est à dire à ce qu’il était devenu, avait été la plus cradingue qui soit.
La révélation lui était venue, lors du dernier w-e en famille. Lorsque du regard, puis de l’esprit, il avait embrassé longuement ses enfants, lui et ses enfants, lui et la distance qu’il avait toujours eu avec ses enfants. L’ainée, Camille, passée de 7 à 18 ans sans qu’il ne s’en soit vraiment rendu compte, Lucas, son cadet de deux ans, dont il confondait le nom avec celui d’un placement et enfin la dernière, Marie-Anne, qui venait d’avoir dix ans. Ce sourire douloureux qui s’adressait à lui au dessus des bougies l’avait remué comme jamais.
La faiblesse de Karl de Polignac, c’était sa cervelle en caramel mou. Ou plutôt, cette propension à entériner les codes d’un nouveau poste, et tel un buvard, de l’incarner bien au delà de ce qu’on lui en demandait. Evidemment, son boulot était parfait, mais à chaque fois, s’enfonçait en lui l’épée mortelle de la soumission à plus fort que lui. Il faisait allégeance, constamment. En lui-même, à tout ce qu’il reconnaissait au-dessus, sachant qu’il devrait bouffer l’autre, pour qu’à son tour, celui-ci lui fit allégeance. C’était d’adaptabilité au système et de rapports de force dont il était question. Et dans ce domaine, il était le champion.
Il avait accepté le Vatican. On ne refusait pas un trône sanctifié. Et une nouvelle fois il avait fait allégeance. A la dernière réunion du conseil d’administration, ils avaient penché pour un gestionnaire sérieux, rigoureux, intransigeant et austère, doublé d’un homme droit et intègre. Lui. Il n’avait même pas eu à s’arc-bouter sur le quai pour sauter dans le train, on venait d’arrêter le wagon grand luxe à ses pieds, lui déroulant un tapis rouge afin qu’il prenne possession de ses quartiers.
Entre enfance et adolescence, il avait appris, non pas les bases de l’existence, mais les bases d’une vie très particulière. Ses parents appartenaient à ce gratin où la solidarité régnait, contrairement à la société civile qui elle, pataugeait dans une guerre sourde et douloureuse découlant d’un individualisme forcené justement édicté par les premiers, mais dans le piège duquel ceux-ci ne tombaient jamais, pas cons, trop occupés à resauter, tuyauter, noyauter, copiner, s’entre-mélanger, fusionner, s’entendre, s’enfiler.
Après une enfance tirée à quatre épingles, sa première expérience dans le monde du travail, fut une saison de cueillette de pommes dans le Lubéron à l’âge de 17 ans. Puis, New-York, deux ans, envoyé par Papa. Un an pour ouvrir les yeux, la deuxième pour les garder uniquement ouvert sur des feuillets sensés lui apprendre le Baba du commerce international. Comme fabriqué pour, il avait suivi le cursus avec la facilité du suppositoire glissant dans un milieu ouvertement progressiste. Karl était quelqu’un d’introverti, sa rébellion de jeunesse en resta à ce jour très étrange de première année où il avait fumé cette herbe qui rend malade. L’expérience de sa vie. A partir de ce jour, il ne leva plus jamais le nez de ses feuillets, songeant que le monde était dangereux, en conséquence de quoi il fallait impérativement éviter d’y trainer. Mieux, il faudrait sans doute même le corriger un jour, le monde. Il travailla, obtint son diplôme, revint à Paris et rejoignit la Néoma Business School. Deux ans brillants avec les meilleurs profs, élève effacé, assidu ET bosseur. Une perle, un enchantement, déjà les symptômes d’un petit con hargneux et mordant qui apprenait vite et bien. Puis Londres et la Middlesex university business à 25 ans. Travaillant d’arrache-pied, il fut maintes fois récompensé, puis, se sachant des lacunes en sport, il redoubla de travail, pour la niaque, la force, la puissance, l’énergie, la confiance en soi. Il lui fallait se durcir et s’étoffer, s’épaissir et se raffermir.
Suivant l’exemple de quelques camarades, il s’exerçait à la boxe des heures entières. Parfois, ils organisaient des concours entre eux ou le but était de se faire mal, de se confronter, de s’endurcir et de se rendre plus méchant et agressif que jamais. Ils adoraient se faire mal, c’était partie intégrante de leur formation, lustrant et patinant au maximum cet état psychologique, physique, intellectuel, comme une douche glacée sous laquelle ils devaient tous stagner de longues minutes sans dire un mot, sans que le visage n’affiche la moindre grimace. Ils s’enfonçaient dans des sépultures et s’obligeaient à lécher longuement les os des cadavres. Ils se laissaient recouvrir d’urine et d’excréments restant des heures ainsi, avec le sourire et sans broncher. Pour grandir. Pour forcir. Pour devenir impénétrable et méchant. Pour devenir intraitable, pour ne s’en laisser compter par personne.
Ils se fouettaient, se violentaient, se crachaient dessus, ils se mettaient à quatre pour cogner l’un d’entre eux, à tour de rôle. Des sceaux glacés en plein hiver, des coups de pieds dans le ventre, des mains maintenues à proximité des flammes tout en lisant posément des poèmes de Goethe, avec lesquels ils se torchaient ensuite en rigolant.
Parfois, à quelques-uns, ils organisaient des opérations castagne avec des supporters de foot, puis des bandes de types comme eux, où alors, nectar des nectars, ces connards défavorisés des quartiers pourris. Lui n’en était pas spécialement fier, mais il ne le regrettait pas car il savait que ça l’aidait, que ça le faisait grandir. Car eux se battaient vraiment. A la vie à la mort. Et en tant que tel ils représentaient un curseur de qualité, auquel il était bon de se mesurer. Pour leur quotidien merdique, une réponse standard : »Ces enculés n’ont qu’à bosser, on fait comment nous ? » disaient ces fils à papa dont la bouche béait. »
